Il grande re dei boschi

voi piccoli finti rivoluzionari

Ma solo io la notte sento ancora caldo? Il mio pigiama consiste ancora nel togliermi i jeans e mettermi a letto, con qualsiasi maglietta abbia indossato durante il giorno. E di solito con quella maglietta ci esco anche, di rado la cambio. Diciamo che sì, sto diventando lentamente un pezzente, che presto vivrà la sua misantropia come un senza-tetto emarginato dalla globalizzazione (il mio blog mi dice che questa è una parola sbagliata, cioè la sottolinea come errore ortografico, ma vi giuro che il mio blog non è un capitalista). Ieri sera prima di andare a dormire mi sono imbattuto in un commento su una canzone su un blog di un tipo che conosco appena. Questo è il classico finto rivoluzionario, che si fa fare le foto mentre parla al megafono, si mette la sciarpetta a mo’ di kefiah in estate, e usa parole come ‘registicamente’. Ovviamente il finto rivoluzionario medio è amante del cinema, e finto critico di questa passione che ha solo perché deve fare il finto intellettuale. Il suo regista preferito è senza ombra di dubbio Ken Loach, e il suo cantante preferito è De André, o il più maestoso (per loro) Mozart. Le cose le sanno, magari si sono diplomati con grandi voti, ma si sentono onnipotenti perché sono ‘attivi politicamente’. Il problema è che loro non sono migliori di chi non fa e sa’ un cazzo di politica. Infatti fanno finta di essere attivi, e il loro sapere tutto è come imparare a memoria una poesia di una lingua che non parli. Sono quelli che dicono che Dante sia il miglior poeta italiano, e non perché lo sia o meno, o perché lo pensano davvero, ma perché è un cliché intellettuale vecchio almeno quanto i dinosauri. Quindi hanno un aggettivo per ogni personaggio di spicco della storia, non riuscendo a capire che la loro opinione non è loro. Sono quelli che definiscono i fratelli Coen ‘non male’, snobbano a priori il cinema italiano e non guardano un film a meno che non sia d’autore. La critica dell’arte è soggettiva, perciò con questa teoria aaampiamente relativa, posso dire che una tua poesia mi potrà piacere più di una poesia di Neruda, e quindi che io possa ritenerti un poeta migliore di lui. Loro no. Guardano le tue foto, leggono i tuoi racconti, ma per loro non sono altro che parole, perché non potrai mai scrivere qualcosa di bello, poiché c’è stato, che so’, Hemingway o Wilde. Quindi non vale la pena fare arte perché non puoi mai superare i grandi della storia, anche se non lo sapranno mai perché non leggono opere nuove con attenzione. Il loro libro preferito è sicuramente Delitto e castigo, e ripudiano Il codice Da Vinci o i libri di Orwell. Be’ a me questi qui stanno parecchio sui coglioni, con il loro fare critico nel spiegare qualsiasi maledetta cosa. Ma cosa ve la tirate a fare? Se uscissi dalla vostra piccola cerchia di conoscenza vi farei entrare nel panico. Direi, che so’, una roba tipo che dio non è morto, ma è gay (cit.).

13 ottobre 2009 scritto da rob
Categorie: Peli sulla lingua | 3 commenti